I Premio Morales para la promoción da lingua galega no Bierzo
O AZUL DOS TEUS OLLOS
Como cada mañá, aquí estou de novo
contigo, como cada día da semana, todos e cada un deles, a excepción do
domingo. Entro na túa habitación, chamando á porta, ti, como sempre, xa estás
esperta e esperando, sei que esperándome. Mírasme e un amplo sorriso ilumina a
túa cara, só pola luz dese sorriso xa valería a pena o que fago cada unha
destas mañás. «Que ben que viñeches, filla,
levo pensando en ti toda a noite», dirasme nada máis atravesar a porta. «Estiven moi maliña, pensei que morría, teño
fame e dóeme o estómago». Os meus ollos sorriranche sen necesidade de dicirche
nada, volverei abrazarte de novo instándote a que ti me abraces tamén, a que me
abraces ben forte, e así, xuntas feitas unha, deslizarei as túas pernas fóra da
cama e poñereite sentada nela. Volverei marabillarme co azul dos teus ollos, co
teu pelo, incomprensiblemente tan negro a pesar da idade, coa túa cara de nena
e ese aire pillabán que aínda conservas no ricto dela. Talvez te botes a
chorar, ou talvez non, iso si que depende do día. Cando choras dicíndome que
estás chea de mágoa, gústame abrazarte forte, acubillarche co meu abrazo para
que te sintas querida, para que non esteas tan soa, para que saibas que aínda
que apenas un nada, porque ese nada é todo o que teño, todo o que podo, estou
contigo, estás comigo, estamos xuntas.
«Hoxe é o
magosto», dirasme toda ilusionada. «Xaora»,
respondereiche mentres vou quitándoche o pixama. E empezaremos a nosa conversa,
mentres preparo o teu aseo, o xabón e unha almofía, mentres saco a túa roupa e che
poño a interior encima do radiador, porque sei que che gusta quente, porque
quero desta forma afastar esa frialdade que ás veces se che pega ao interior,
ese baleiro que sacas en forma de bágoas. Así, mentres te vou enxabonando, imos
falando desas castañas que esta tarde comeremos, desas castañas que estivemos
collendo estes días, deses soutos inmersos no verde, no ocre, no cheiro a
humidade. Falaremos de que estarán todos alí, no magosto, todo o pobo reunidos
ao redor da fogueira, esperando que ese cheiro doce e tenro da carne das
castañas empece a expandirse polo aire. E riremos, riremos xuntas, para
escorrentar a soidade, o baleiro, todas esas mortes que arrastras contigo,
porque nun momento dado será posible que esta tarde tamén estea o teu pai no
magosto, a túa tía, a que te criou, xa que a túa nai morreu ao nacer ti, o teu
marido, ao que tanto querías, a túa filla, a túa neta, o estigma da morte
presente na túa familia, ao que só ti pareces gañarlle a partida. Todos mortos
e todos presentes, vivos ao redor da fogueira, xuntos nesta tarde outonal que
se prevé estupenda.
«Quen comprou
o carbón para a cociña, a auga está moi quente, pensei que se apagara e parece
que segue funcionando?» «Non te preocupes, eu merquei e xa está todo pago» respondereiche,
porque así dá gusto, coa calefacción, coa auga quente, todo centralizado neste
edificio grazas ao gasóleo, aínda que para ti siga sendo a cociña de sempre, a
calderiña que tocabas para ver se estaba quente. Unha vez vestida, poñereime a
peitearte, ese pelo laso e brillante que partirei en dous para suxeitarcho con
pinzas aos lados da cara. Entón falaremos tamén da comida que imos preparar,
dese botelo con cachelos que imos cocer, e desas castañas e a súa festa que ainda
seguimos con moitas ganas delas, que están presentes cada día. Mirarás ao
infinito pensando deus sabe que, talvez ese fiandón ao redor da fogueira, pero
sairás do teu ensimesmamento preguntándome «quen
leva a empanada?», porque esta tarde sería bo tamén comer unha empanada. «Xa está encargada, tranquila, de xoubas,
como a ti che gusta.»
«Imos, miña
rula, temos que baixar», metoche présa, porque aquí sempre hai apuros, sempre
imos mirando o reloxo, aínda que cando estou contigo quixese paralo, detelo,
quedarme un tempo indefinido ao teu lado, bebendo dos teus ollos azuis esas
historias que sempre me contas en galego, ese galego tan doce, tan tenro que
sabes falar, ese galego que non é a miña lingua, e que grazas a ti fixen meu,
sinto meu. Collidas do brazo, metémonos no ascensor e baixamos ao salón nesta nova mañá
do mes de marzo. Un mes de marzo estraño, onde apenas deixou de nevar, un mes
de marzo sen castañas, sen magostos, sen pobo ao que regresar. Bícote e déixote
alí sentada, teño que seguir levantando máis xente. Déixote nese salón que
parece o cemiterio de elefantes, todos coa súa memoria acumulada, todos nunha
espera baldía, unha espera inútil xa. Pero aquí ninguén veu libremente, todos
foron encamiñados, abocados sen poder remedialo a contemplar a vida sentados
nunha cadeira, a carriolarse nos pensamentos, a vivir no onte para escapar do
hoxe ermo.
Levo aínda a túa mirada, mentres
subo outra vez no ascensor desta residencia. Mañá de novo volveremos preparar o
magosto e talvez falemos do ricas que estaban as castañas do pasado ano e do
boas que serán as deste, talvez…
Comentarios
Publicar un comentario